¡Humo te vendieron!
No tengo ideas, no soy ocurrente.
No pienso en cosas nuevas. Ni en lugares nuevos. Ni en colores que no existen.
No pienso en cosas nuevas. Ni en lugares nuevos. Ni en colores que no existen.
No.
¿Quién te dijo que podía recitarte los versos más lindos, improvisados en velocidad que oscila entre saliva y veinticuatro cuadros por segundo?
¡Están locos!, ¿Qué digo?, ¡Dementes!
No tengo artista entre mis dedos,
Ni muchos menos en mis pupilas.
Te engañaron.
¡Malditos embusteros!
No hay creatividad alguna en toda esta materia gris, en este cine encefálico,
Nada.
Sólo vos. Y no hay inventiva que te renueve.
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